Sábado en la mañana, un río por calle: el día perfecto para ir al registro electoral.
- Papi...¿Por qué no tomamos otra calle?
- No, si por acá está bien, hay que ir lento, nada más, sin levantar olitas.
Minutos después, el río se hacía más grande y turbulento, en el camino nos topábamos con vivas réplicas del titanic, a lo chileno eso sí. Faltaba poco para llegar cuando mi padre, con todo el cariño del mundo, dice:
- Natalia, ¿trajiste tus botas?
- Em...¿No? ¿Por qué?
- Ya, bájate aquí
- Sí, claro, corriendo, después tú le dices a la mamá qué pasó.
El estacionamiento tenía aires de Oasis en medio de un "desierto fluvial" las "amables señoras del registro" comentaban constantemente que la lluvia había traído a la gente. Tenía ya el dedo entintado, mi firma kilométrica en los libros cuando una de las señoras me pasa la típica tarjeta de los "votantes".
-Estás en la mesa 69 de varones...no, eso está...¡espera!
Con corrector líquido, desesperada me asignó nuevamente mi mesa, esta vez de mujeres.
Luego de que mi padre intentara plastificar un billete, a navegar, otra vez.

Poppi es un caracol, vive en un frasco milimétrico con un trozo de lechuga cuadrada, zanahoria rayada, galletas y pan. Lleva más de un día sin comer, luego de un encuentro cercano con un rastrillo, y dos entes extraños que lo único que han hecho ha sido chillar a su alrededor (incluyéndome).
Poppi vive pegado, literalmente, al techo de su casa. Quiere salir. La tortura durará 7 días, como lo dice la fachada de su "nuevo hogar". Hoy trató de aferrarse a un cotonito para escapar: es un experimento.
Poppi llenó su casa de regalitos que hoy mis hermanas limpiaron, sin mucho agrado...bueno, una de ellas.
Poppi se tiene que ir a su pieza, tiene que "dormir". Hoy llegaron a creer que había muerto, no se movía.
Poppi mueve sus antenas cuando le sacan fotos.
Poppi rulea.

- Mami, ¿Qué es ese olor?
- Tu papá, que fue a la planta de las sopas...
- ¡Ah! ¡Ése era el olor!
Hoy llegar "hecho sopa" dejó de ser lo que era, ya no se refiere al hecho de volver mojadísimo un día de lluvia, no, mi padre llega a la casa hecho sopa literalmente, y parece que era la de espárragos. Justo la que casi ni tomo porque como era la única sopa para uno años atrás.
Mi madre vive diciéndome que tengo complejo de Mafalda porque no me gusta la sopa. Pero me gustó muchísimo un tiempo, ése fue el problema. Vivía tomando sopas para uno, las de espárragos. Ahora no las soporto.
De hecho la última vez que tomé fue en chiloé, con Mithlond porque Mithlond no duerme hacía mucho frío y era el ambiente para tomar sopa.
Y ésa es mi vida.